A REPARTIÇÃO DA FLOR

Tripartite

2011-11-18T17:35:00.000-08:00

Em meu corpo adulto de homem,
três espíritos parlamentam
e decidem o rumo que sigo.

O primeiro é de uma criança,
cujo lar era a beira da praia.

O segundo espírito é um jovem,
que foi lá porque quis e morreu
numa guerra que aos bravos clamara.

O terceiro é de um homem bem velho.
Ele veio das roças de cana
e da lida dos pastos sem cerca
do interior do interior do Brasil.

Pois, às vezes, criança e jovem
se coligam no voto, contrários
às cismas de meu ancião.

Já, por outras, o velho e o miúdo
dão as mãos pra vencer as malícias
que meu moço traz dentro do peito.

Mas o jovem e o velho não se dão,
nunca se deram a fazer unidades.

Logo, assim, meu espírito menino
é o partido de mais influência.

Estadia

2011-10-01T20:37:00.000-07:00

Estou em Recife
mas Recife não está em mim.

Em mim, está a dor do Rio de Janeiro.
Sentou na última cadeira
e deixou tudo em pé lá fora.

Se eu estivesse no Rio,
não estaria mais perto
nem estaria mais longe
da graça monumental da vida.

Só estaria no Rio.
E, em mim, persistiria essa dor
que herdei da cidade
e adotei como filha.

Minha filha dor.
Dolores del Rio de Sá.

Suave é a noite

2011-05-21T09:12:00.001-07:00

Reparticentes nos tempos da Era do Jazz

Gullar sobre a necessidade. E o milagre.

2011-05-05T12:53:00.000-07:00

Eu terminei de escrever o Poema Sujo no exílio, na Argentina. Por que o Vinicius de Moraes trouxe o poema gravado para o Brasil? Por que o Augusto Boal insistiu para que o Vinicius me obrigasse a ler o poema? Ora, porque comovia as pessoas. O próprio Vinicius ficou com o olho cheio d’água quando o leu pela primeira vez. No dia seguinte ele já voltaria para o Brasil. Nós demos um jeito e fizemos a gravação. Se não prestasse, iam achar que ele estava louco. Só que as pessoas se apaixonaram pelo poema. Caso contrário, ele não aconteceria. Não existe amigo, nem decreto presidencial, nem instituição alguma que faça sobreviver uma coisa que não interessa às pessoas. É só isso. A poesia se mantém porque nos toca e se faz necessária na vida das pessoas. Agora, quando não presta, não presta. E aí não há milagre.

Trecho retirado de entrevista com o poeta Ferreira Gullar na Revista de História da Biblioteca Nacional. Primeiro de agosto de 2010. Para ler na íntegra, clique aqui e sirva-se à vontade.

Nota da Repartição

2011-03-22T17:24:00.001-07:00

A Repartição da Flor é um blog de literatura. Desta vez resolvemos abrir uma excessão; Gabriel, nosso amigo, foi preso de maneira estapafúrdia, sem provas, sem processo, sem flagrante. Foi levado para um presídio e tratado como um criminoso comum, embora tenha apenas levantado uma bandeira, uma exclamação. Hoje Gabriel foi libertado por um Habeas Corpus junto de mais doze pessoas acusadas de estamparem seus adesivos. Sobre o acontecimento nosso querido Ronaldo escreveu este belo artigo que decidimos compartilhar no blog: Paz - e guerra!

Paz - e guerra! (e barbas de molho)

2011-03-22T17:19:00.000-07:00

▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒Qual é a força que move as nações?
▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒Tolstoi. Guerra e paz.

▒▒▒A História demonstrou que, como a biografia dos homens, define-se muitas vezes pela ironia.

▒▒▒Machiavel é rico em exemplos do que se afirma, quando resolve citá-los, quer a propósito de Roma, quer do Príncipe. Ironias, entretanto, transformam-se em sarcasmo, quando, antes que saibamos quem será a vitima, ela já se estampa diante dos nossos olhos, como num espelho, com a nossa própria fisionomia.

▒▒▒Quis a ironia que presenciássemos a concessão do prêmio mais importante da Paz, a um senhor da Guerra. Desde as bombas de Hiroshima e Nagasaki, a democracia norte-americana não se impõe como uma nação pacífica. Cabia parar e pensar diante de um país envolvido com dois importantes conflitos, no Afeganistão e no Iraque, antes que alguém, a qualquer pretexto, sugerisse escolher Barak Obama para uma homenagem de tal porte. Conviria, antes, aguardar os acontecimentos. Ele, diga-se a seu favor (quem sabe por ironia?), mostrou-se até constrangido ao tomar conhecimento da distinção.

▒▒▒A mais recente é a escolha do cenário brasileiro, durante o encontro formal entre chefes de Estado (note-se que o Brasil se absteve diante da resolução da ONU autorizando a iniciativa), para o anúncio da inauguração de um terceiro conflito, agora contra Kadafi, para que, sobre os anteriores, comecem a empilhar os corpos da população líbia. Não bastavam os cadáveres calcinados com que atapetaram o seu caminho (incluindo os de soldados americanos), ou os saques aos tesouros arqueológicos da antiga mesopotâmia e sua perda talvez definitiva. A indústria bélica exige – e não transige. É um jogo conhecido, mas, por favor, deixem de lado a palavra Paz.

▒▒▒Por infelicidade, uma ironia sempre evoca outra. Rompendo a anuência servil dos nossos dirigentes no trato da visita oficial de Barak Obama, alguns jovens resolveram protestar. Motivos não faltavam. Feria a sensibilidade a entrega da Cinelândia, palco de honrosas manifestações, para que um dirigente estrangeiro realizasse um comício, algo que só não se consumou pelo excesso de exigências de sua segurança. Isso já acontecera na Alemanha, salientarão. Verdade. Só que lá, ainda não se tratava de um mandatário, era apenas um candidato que aspirava ao cargo. O Teatro Municipal, casa destinada ao exercício da música erudita, por outro lado, não correspondia ao perfil do que com ela se pretendia. Não espanta que a diretora da casa haja declarado que a notícia lhe caíra (metáfora perfeitamente adequada) como uma bomba na cabeça. O Itamaraty, o Palácio do Planalto, tudo bem. Mas o Municipal, belo e reformado, no auge da sua grandeza, para servir de palco a novas ironias... Por quê?

▒▒▒Aos manifestantes, como se vê, não faltavam razões. Queriam prestar uma homenagem a Nelson Rodrigues e quebrar a unanimidade burra com que se desejava ostentar a passividade da índole nacional. A resposta, bruta e desproporcional, trouxe à memória (em nova ironia) os tempos da ditadura, quando se prendia e batia por delitos de opinião. Medidas conscientes de Governo, sem dúvida, uma vez que as autoridades não se limitaram a deter os participantes. Transferiram-nos para presídios, numa espécie de condenação simbólica sem relação com o tamanho dos atos.

▒▒▒Como os demais do grupo, Gabriel de Melo Souza Paulo, aluno da Faculdade de Letras da UFRJ, teve os cabelos raspados. Na época, fizeram o mesmo com Caetano e Gil, para que se enquadrassem no sistema. É um estudante apreciado por todos pela suavidade com que sabe discordar e defender pontos de vista.

▒▒▒A ele, saúdo pela coragem. E faço um apelo para que conserve a tenacidade, não dobre a espinha. Com ou sem ironias, não desista. Guarde sempre o Gabriel que admiramos.

Ronaldo Lima Lins

Apelação em favor da amizade

2011-03-11T18:36:00.000-08:00

Perdi o jus de amar-te como homem
no tribunal que os dois de nós armamos.
Sem provar nada, ao Sol, calor de ontem,
sentenciamos fim. Quem hoje somos?

O amor ficou, mas falta, ao mesmo tempo,
é viuvez de quem mal fez-se noivo.
E como pesa o peito sem o peso
que acustumara usar do teu repouso!

Tudo se vai, mas falta não se vai,
que a falta é o tudo que restou nas mãos.
Portanto, apelo, se me cabe um ai,

mesmo assentado o júri pelo Não:
Vai, me concede amar-te como um pai!
Vai, me permite amar-te como irmão!

De volta

2011-03-07T04:20:00.000-08:00

Jardim florido - Vicent van Gogh

Ouro Preto

2010-12-14T14:53:00.000-08:00

▒▒▒De alguma forma, a minha imagem de Ouro Preto nunca foi a metafísica. Meu primeiro contato com a cidade foi na escola, com a chegada de um amigo que nasceu por lá, e foi ele quem me apresentou tudo isso. Recordo que a principal coisa que trazia de Ouro Preto era a história de um desencontro amoroso, um delicado nó feminino, que seria desatado mais tarde; aconteceu mais ou menos quando li Manuel Bandeira pela primeira vez, o que me despertou para o sofrimento do amor ao mesmo tempo em que meu amigo a esquecia. Depois, quer dizer, se não fosse o colégio e aquelas aulas maçantes que matávamos, creio que nem ele a teria esquecido, nem eu teria ficado sem conhecer o declínio de Vila Rica. Mas esse desconhecimento foi importante para conservar, por mais tempo, a imagem que eu guardava dela.

▒▒▒Não tenho dúvidas de que a lua é uma em cada parte. Na praia do sono é algo como o bairro de amaralina, ou uma personagem de contos de areia. Nas grandes cidades é uma extensão obscura dos postes de luz, encardida até nos bairros mais nobres. Sem contar a lua da estrada, que nos concede a sensação de estarmos realmente viajando e vivendo como se deve viver. São diversas, muitas luas. Em Ouro Preto fui descobrir porque ela também se liga intimamente à mulher e ao amor.
▒▒▒Ave, Maria, luar... foi pelo amor que eu conheci a história de Vila Rica, antes de conhecê-la. Mesmo quando lia um empoeirado volume da biblioteca municipal, contando a história de Antônio Dias, do sangue que vazava pelo arraial do Padre, do sonho foiçado de muitos pretos e muitos capitães do mato, eu não conseguia mais me desfazer daquela primeira ideia. Ainda só imaginava a cidade à noite, sem lua, com uma espessa bruma, e isso me desamparava, mas foi até descobrir a lira de Dirceu. O que muita gente ignora é que a maior parte das igrejas só foram construídas depois de 1750, ou seja, quando chegaram a decadência e o iluminismo. Não é à toa que Jaime Cortesão espalhava que o Aleijadinho, contemporâneo dos conspiradores, foi o maior de todos os revolucionários, pois declarou através da arte, a independência do Brasil.

▒▒▒Apenas me sentar, então, movendo
▒▒▒▒▒▒os olhos por aquela
▒▒▒vistosa parte, que ficar fronteira,
▒▒▒apontando direi: – Ali falamos,
▒▒▒▒▒▒ali, ó minha bela,
▒▒▒▒▒▒te vi a vez primeira.

▒▒▒Cantou Dirceu. Hoje reconheço que esses poemas, sem que eu soubesse, interdiram a entrada do inferno, dos profetas e dos pecados neste meu imaginário sobre Ouro Preto, que ora tento delinear. Todos que visitam a cidade sentem uma sensação comum: o cansaço. Ladeiras e mais ladeiras, com seus paralelepípedos – telhas de um tempo enxugado de dor –, suas quinas, esquinas, trevos, tortuosas ruelas, tudo parecendo repetir a dura lição de que para toda descida haverá uma subida de pedras; esse cansaço, bem, talvez seja o que me recordasse constantemente da névoa metafísica, mas, apesar disso, não me impediu de continuar deslumbrado pela lua. Ave, Maria, luar... mesmo nunca tendo visto, é fácil imaginar uma procissão ali, até porque, em algumas noites você parece vê-las realmente. Ano passado viajei para Ouro Preto, numa viagem que eu chamaria 'quase uma lua de mel.

▒▒▒De todas as igrejas, pinturas, objetos, pouca coisa me impressionou tanto quanto um pequeno Cristo flagelado que fica no museu da inconfidência. Dizem ser uma escultura do Aleijadinho. Há um sofrimento tão vivo, que me fez pensar imediatamente no príncipe Michkin, na antiga Cafarnaum, nos versos me conta por que mistério/ o amor se banha na morte de Drummond na "morte das casas de Ouro Preto"; profundamente comovido, saí em direção à praça e sentei-me: poucos minutos depois estaria beijando minha namorada. De todas as escadarias daquela cidade, nenhuma delas deixou de nos convidar para um passeio de mãos dadas, nem mesmo sob a noite, nem sob a lua. Só com um imaginário amoroso sobre a cidade é que pude descobrir o que diz aquele Cristo flagelado, num cubo de vidro, dentro daquele museu. Que sempre estará ali, zelando a memória de cada alma torturada, negro açoitado, de cada injúria contra a liberdade. Mas vivendo num museu, o pequeno Cristo também olha-nos-olhos e clama para que inventemos um novo sentido para Ouro Preto, e foi por isso que fui para a praça e a beijei muitas vezes.

▒▒▒Sair em lua de mel para lá é ainda melhor se você levar alguns livros certeiros. Drummond, Murilo Mendes, Manuel Bandeira, e até mesmo Guimarães Rosa. Para aqueles que, além da cidade, também forem buscar a outra lua de que andei falando, podem levar Hugo, Verlaine, ou aquele famoso Virgílio de Per amica silentia lunae. Se andarem com calma, num dia claro, e de mãos dadas, mesmo que estejam sozinhos, é possível atrair surpresas. Assim como é possível notar a procissão quando noite, de dia é possível observar Murilo sentado num café com as pernas cruzadas, ou Carlos às voltas com a Igreja do Rosário, desfiando sua máquina do mundo. Sem querer, podem dar até com um Manuel Bandeira onésimamente feliz, espiando as moçoilas da calçada. Subir a rua direita sem tomar uma cachaça, passar batido pela casa de Guignard, não dar preferência à uma janela panorâmica, eis os verdadeiros pecados que ora não devem ser cometidos em Ouro Preto. Ave, Maria, amor...

▒▒▒Mas a lição apreendida que me fez sentir, ali mesmo, a intimidade entre as mulheres e a lua, veio do barroco. Quando anoitece em Ouro Preto, logo aquelas ladeiras se iluminam de luzes incandescentes, a maioria das regiões ficam escuras, e com as igrejas fechadas, todas as ruas agora parecem conduzir à praça Tiradentes. Se você não estiver numa rua com movimento, possivelmente entrevirá a dita procissão, mas se estiver na praça, sob a lua, com a sua amada, possivelmente assistirá um belo sorriso feminino. A explicação desconheço; mas penso, estando no alto da cidade, e tendo acima de si, não Deus, mas a lua (sem névoas para ela), como se hipnotizasse a semântica, a mulher torna o luar adjetivo, e veste-se dele como a um véu, assim como um poema veste-se de um soneto. Mas por que? Estão investidas de amor, prontas para amar. Disso elas já sabiam muito antes de todo calvário, de todo remorso, e do pequeno Cristo. A cidade é feita para amar. Sentem-se em casa na noite, no alto, e perto da maravilhosa luz, prateada; que no entanto é um véu e que não se deixa tirar. A lua e as mulheres, como um beijo no escuro, acabam sem nos deixar ver... onde uma começa e a outra acaba.

Vem a Verônica
Decapitar
– Mas por amor –
O chefe do ar,
Vem a Verônica
Luar, luar.

▒▒▒Disse Murilo Mendes em "Contemplação de Ouro Preto". A pista é dele.
▒▒▒As fotos são de Luciana Goiana, a quem dedico esse poema de amor.

Lançamento

2010-11-02T08:10:00.000-07:00

A Repartição da Flor convida os seus leitores e as suas leitoras para o lançamento de dois livros na próxima sexta-feira. "Contrabismo" do poeta Jimmy Charles Mendes e "Memórias: o imenso esquecimento" de Diego Braga. Às 17 horas do dia 05/11 na Livraria Arlequim, Praça XV, Loja L do Paço Imperial. Logo abaixo vocês encontram um poema desse tão querido e singular companheiro, que é o Jimmy. Tendo sido apresentado pelo blog numa postagem do ínicio de 2010 (12 de janeiro), agora nós também podemos contar com o belo prefácio de João Pedro de Sá, ou seja, o reparticente Teófilo de Flamboyant.

Serenata morta

Deve ser o cantar do medo
▒que me trouxe aqui.
Em teus braços tortos,
▒meigos, que tolice!
E pensar que seria você
▒a musa polida ao eterno.
Que pudesse sonhar e sonhar
▒o cortejo das coisas efêmeras
▒e só.
Como se cantassem pássaros por
▒fetiches ávidos.
Como se houvesse o mar
▒realinhando os acordes
▒do tempo.
Sereno desabrochar de pedras
▒nessa vontade fértil de morrer
▒em mim.
Teus braços sentenciam
▒minha ternura insana.
E chamarei teu nome como prova
▒de que meus desejos dormentes
▒apenas se calam.
Bastando cantar aquela sombra
▒mais perfeita que beija as mãos
▒frias de meus úmidos lamentos.

(Jimmy Charles Mendes)

Prefácio para "Contrabismo"

2010-11-01T09:04:00.000-07:00

▒▒▒Será o acaso a desembocadura de esperanças dos homens flagelados pelo medo? Isso depende. No contraditório mundo de nossa era, o talvez mais universal dos sentimentos seja exatamente esse medo, nosso pai, nosso companheiro, de que Drummond falava.

▒▒▒Mas se medo todos temos, da morte e da vida severa, há também a teimosia como contraponto. A teimosia sertaneja, que é a força. É preciso encontrar a saída e o acaso para os teimosos não basta. Os teimosos, mesmo com medo, criam. Do abismo ao seu contrário (uma colina, imaginamos, verde e iluminada) a poesia é uma cisma.
▒▒▒Cisma é, entenda-se, a um só tempo, ruptura e persistência. As cismas cansam, mas justamente porque são a insistência de um ideal na realidade.
▒▒▒O poeta Jimmy Charles Mendes é um fingidor, à regra portuguesa, mas é também um cismador, conforme a cisma poética brasileira.
▒▒▒Esta é sua primeira publicação não dividida com outros autores: Contrabismo. Trata-se de uma coletânea dos primeiros versos escritos por Mendes. A idéia de publicar os poemas de noviço terá sido, imagino, influenciada pelo exemplo de Daniel Gil, outro poeta estudante na Faculdade de Letras da UFRJ que há meses atrás publicou Poesia Adolescente. O conjunto da coletânea é heterogêneo, coisa que é quase regra nessas obras de confissão de inícios. Contudo, já figuram e fulguram poemas que demonstram a dignidade constelar da coleção.
▒▒▒É desafiante, se não for errado, dizer de um poeta tão jovem qual a sua verdadeira face. Tanto porque a verdade não cabe numa amostra, quanto porque a face do artista raramente é uma só. Mas tentarei esboçar uma breve leitura dessa dose, desse bocejo.
▒▒▒Na expressão mais física, encontramos um gosto por jogos de verbar substantivos e adjetivar verbos: “Fiz-me renovo”, entre outras oportunidades. Em seu tom, a sua vontade de dizer parece sempre ser maior que a duração dos versos e mais alta que a voz das palavras e o poeta faz questão de dizê-lo: “Enquanto poeta sou vida”.
▒▒▒A poesia de Mendes é, isto podemos dizer, um exercício de esbanjamento de lirismo e de muita pessoalidade. Nota interessante é como ele se preocupa em explicar, por exemplo, a palavra gasta pelo uso rotineiro, não para dar legendas a um possível leitor, mas para reinaugurá-la mesmo na sua própria poesia. Talvez assim possa fazê-lo na vida, quem saberá?
▒▒▒Mendes inunda os termos cansados com um conteúdo maior que o continente: “Ah, despedidas.../são suaves passaportes para/uma outra dimensão/que se diz saudade” e “a fome de um suculento e saboroso/ prato chamado vida”.
▒▒▒O grande, os espaçoso, o eterno, o universal estão presente em boa parte dos poemas. Assim como o próprio tema da poesia e, aí reside a santa persistência de sua escrita: a poesia como ferramenta para vida.
▒▒▒Que me seja permitido dizer que estamos diante de um poeta proletário e que me seja permitido lavar tal título. Não falo de um realista em poesia, pois nosso poeta não o é. Nem tão pouco de alguém que afine os versos com o diapasão da propaganda política. Façamos justiça e salvemos Brecht, Maiakovski e todos que fizeram beleza na arte com verdadeira fidelidade a suas inquietações mais profundas. Mas, ou melhor conjunção que aquela: E reneguemos a vileza do estalinismo que criminalizou a individualidade e liberdade líricas.
▒▒▒Se digo que estamos diante de um poeta proletário é precisamente porque estamos diante de versos de incontinência e de desejo de transpor a realidade em sonho, construindo o real com o sonhado – “Liberdades constroem o rosto” – o dom humano por excelência e que a desumanidade da vida em classes pôs e põe em risco mortal. A poética mais sonhadora será a mais humana se o coração clamar por transformação: “Homens-relógio redescobrem/ o mundo” ou “E assim me torno ausente/no meu avesso que nasce em mim”. Não é à toa, portanto, que o título deste livro tem por alvo os – cansados e sonhadores.
▒▒▒Para não me alongar e dar logo início à viagem individual do leitor, é preciso dizer que ler Jimmy Charles Mendes, em que pese a já citada heterogeneidade deste primeiro livro, dá-nos, ou dá-me, a comparação com tomar um vinho frutado. Jamais será com tomar uma cachaça, nem a cerveja que é pelo autor homenageada. Tampouco um licor afeito a cálice pequeno. Saiba-se que aqui se usam copos bojudos servidos duma lírica feita para inebriar, dessas que se bebe ao fim de um bruto dia de trabalho. Cansaço e sonho se encontram e a poesia faz casa nas bocas abertas dos homens.

"Há tempo, muito tempo que eu estou longe de casa..."

2010-10-19T06:19:00.000-07:00

Andamos sumidos, mas por um motivo feliz. A Repartição da Flor tem se apresentado num circuito de fábricas, depósitos, escritórios e outros locais de trabalho. Mas agora uma supresa: entre as viagens alguns versos caíram nas belas cordas de nosso violonista Eric Dalles. Em breve novidades.

A foto abaixo é de ontem, na cidade de Três Rios, RJ.

O operário em construção - Vinicius de Moraes

2010-10-15T20:07:00.000-07:00

Esse é um dos poemas mais bonitos do mestre Vinicius de Moraes e que todo trabalhador deveria ler. Digo isto por um motivo muito simples: a poesia, assim como a vida, é grandiosa na medida em que é verdadeira. E esse é um poema, acima de tudo, verdadeiro.

Para quem está dando seus primeiros passos na leitura de poesia, talvez pareça ser um poema um pouquinho longo, mas é certo que vale muito cada verso. A epígrafe fica por conta de uma citação bíblica do livro de São Lucas que narra a tentação de Cristo no deserto.

Que o velho Vininha aceite nossa homenagem. E que nós possamos ajudar um pouquinho na construção.

Para ler, clique aqui.

Praia do Sono

2010-09-12T08:37:00.000-07:00

Sono los sueños
ao fim da tarde;

essa praia é nua sem dunas
mas este céu de ancas laranja
num instante dorme, dormiu.

Sono los sueños
ao fim da noite;

as velas, os vinhos e os contos
prosam enrolados na areia
ao pé coxo da amendoeira.

Sono los sueños
ao fim da viagem;

com a linha se pesca o dia
aninhado entre a mochila
as três marias e um frutífero

sono lo sueño.

Em alguma parte alguma

2010-09-05T22:18:00.000-07:00

Outro dia li uma entrevista com Ferreira Gullar. Descobri que aos 23 anos, após escrever A Luta Corporal, ele achou que nunca mais faria poemas. Creio que muitos poetas passem por isso na juventude, principalmente após a sua própria Estação no Inferno. Mas não foi o que se deu, e nesta semana pude ir ao lançamento do seu novo livro Em alguma parte alguma, quando o autor completa 80 anos. Dividido em 4, você acaba se perdendo entre a rua Duvivier, o cemitério São João Batista, uma remota quitanda no Maranhão, e assim vai. Aliás, Ferreira Gullar nunca despista os lugares, as datas, os nomes; parece que se recusa a dizer que algo ali é fictício, pois são invenções. Nessa entrevista ele também falou sobre isso "a vida é inventada", como costuma repetir. Não faz muito tempo que passei a valorizar essas frases repetidas (de qualquer um com mais ou menos a sua idade), em geral elas falam de um aprendizado que está muito longe das palavras, mas do qual, mesmo assim, qualquer palavra acaba sendo uma pista. "A vida é inventada", só me faz pensar numa descoberta repentina, de alguém que sempre tentou imaginar saídas para os homens e para os seus próprios versos, talvez alguém que tenha convivido com a mentira também, e o acaso. Certa vez, creio que em Junho do ano passado, eu e Flamboyant passamos a madrugada bebendo cabernets bastante baratos, falando banalidades, principalmente sobre bebidas e aspirações. Quando estava perto de amanhecer, ele voltou para a sua casa. Na manhã seguinte fui ler o jornal e descobri que haviam dado o golpe em Honduras, cheguei assustado na faculdade e ao revê-lo eu disse "Você ficou sabendo? Em Honduras...", ele estava meio atordoado mas respondeu "É, estou sim, e tudo isso enquanto bebíamos vinho". Bem, talvez algo semelhante tenha ocorrido a Ferreira Gullar quando saiu da rua senador Eusébio, com aquele punhado de Jasmins, e chegou a rua Duvivier; quem sabe lá não passou por uma banca de jornais, e relembrou os mísseis que caíam sobre Bagdá ao mesmo tempo que as folhas do jasmineiro sobre a calçada. Essa é a impressão que tenho dos poemas de Ferreira Gullar, que nascem assim: quando atravessa um bairro ou a porta do banheiro. O seu estilo também flui (calmo, veloz), como aqueles pensamentos que deslizam e logo se despedem enquanto caminhamos na cidade. É como se estivéssemos Um pouco acima do chão, para citar o nome de seu primeiro livro, que num segundo nos faz admirar a paisagem para no outro cairmos do quinto andar de uma esperança. Não tem mais como passear nessas ruas escritas sem lembrar dele, assim como é impossível ler nas revistas, na internet, os nomes científicos de galáxias longínquas sem pensar também no seu observatório particular, que deve ser uma janela tão anônima como qualquer outra. Sobre a Estação no Inferno, aos 23 anos o poeta mal imaginava que ela deveria se dar duas décadas depois, no exílio. Todos nós já a conhecemos, principalmente pelo Poema Sujo, e por causa dela é que dói neste livro o penúltimo "Volta a Santiago do Chile", onde a passagem do tempo fica tão asfixiante quanto um gás de cozinha imperceptível. A vida é inventada, e os homens não param de inventar. Hoje novos exilados se espalham saindo de Honduras, em São Luís corre uma rua com o seu nome, e além disso, qualquer pessoa que naquela época tenha guardado um cabernet barato como o meu, hoje terá em sua adega um precioso 40 anos.

Cinco trovas de sete vidas

2010-08-26T14:52:00.000-07:00

Sete vidas tem o gato.
A gente tem uma só.
Mais que sede e mais que fome,
mau amor nos leva ao pó.

Sete vidas tem o gato.
Eu quisera ao menos duas:
uma pra ser teu escravo...
outra pra ser rei das ruas!

Sete vidas tem o gato:
graduou-se em reviver.
A gente, porém, coitada,
já tem mestrado em sofrer!

Sete vidas tem o gato:
quase um banqueiro de vidas!
Mas nem mesmo em todas cabem
tantas voltas, idas, vindas...

Sete vidas tem o gato.
A gente tem uma só.
Sete saltos: rasos, altos?
Nossa vida uma é maior!

3 anos

2010-08-22T18:18:00.000-07:00

A Repartição da Flor completa 3 anos. Ainda ontem estávamos sentados - numa ladeira de santa teresa - sem saber no que ia dar. Nossa primeira apresentação, quando éramos seis, consistia num expediente de trabalho completo e que nos mandava rasgar muitos papéis. Depois incorporamos o hábito, continuamos rasgando, até que restaram três membros e alguns rascunhos da estréia. O terno escuro e a camisa clara por baixo, a pequena flor de guardanapo, noites e luas de um vago tempo passado. Tudo isso faz lembrar um filme em preto e branco, que pode até mesmo ser mudo, já que poemas são mais escritos que falados. Oh, não me perguntem o diretor: Orson Welles, Fellini, Bergman? Não saberia dizer, talvez não chegue a cinema, mas apenas uma fotografia meio desgastada pelo tempo. No princípio acreditamos, ingenuamente, que essa indumentária acompanhava nosso papel de funcionários, e só depois descobrimos que era um luto. Já Fernando Pessoa não chegou tarde assim, ele sempre esteve ali, no amontoado de poemas, e se diferenciava de nós pela sua cartola. Era guardador de livros ou tradutor de cartas comerciais - de qualquer forma produzia papéis que poderíamos ter rasgado. Ele desejou o mundo, por isso fez a melhor poesia inspirada de nossa língua no século XX, por isso o vício em álcool e as viagens de Álvaro de Campos. Aliás, nunca poderia ter saído de sua escrivaninha. Quanto à gente, aprendemos um pouco sobre essas coisas em petrópolis. O que se parece mais com acordar numa garrafa de black label? Só um verso como este "meu coração é um balde despejado". Me lembro de um de nós acordar e ficar lendo todos os ingredientes daquele uísque, e depois de tecermos considerações eu abrir a janela. Sobre o lago do quintandinha a névoa fluía feito a marca-d'água, o céu estava perfeitamente branco, e a folhagem verde-escura parecia esquecer que precisava se ligar ao chão. É claro que poderia estar na escócia, pensei. Álvaro de Campos se formou em glasgow, Johnnie Walker é meu xará, estamos abaixo dos 10ºC. No fim, tudo terminou com uma quebra em nossas contas bancárias, o que não é mal, se pensarmos o que Lady Macbeth fez com toda aquela gente nesse país. Ah, creio que foi a partir daí que abandonamos as horas de trabalho: se é para representar, melhor que seja do final do expediente pra lá. Agora logo no início nós colocamos a garrafa na mesa, temos os poemas, o violão, e nunca mais foi preciso rasgar papel nenhum.

Dante Milano

2010-08-11T18:27:00.000-07:00

No Rio dos 1920, avenida Almirante Barroso nº 18, funcionava um restaurante chamado Reis; casa de motoristas e carroceiros, recebia diariamente a visita de alguns amigos, entre eles Manuel Bandeira, Jaime Ovalle e Dante Milano. O prato, "bem baratinho", era bife à moda e entrava de tudo, com muito pão e arroz. Mais tarde passou a receber jornalistas, escritores, boêmios. Nessa época, Dantinho, como Bandeira o chamava, já fazia estudo de latim, com Virgílio, Horácio etc. Mas também frequentava o mangue, a lapa e os carnavais do palace hotel; viveu todas aquelas bem-aventuranças que anos depois fruiriam positivamente na história de nosso país: a idade de ouro do samba, o Rio dos cinemas e cabarés, os tomates do modernismo, e o que considero triunfo particular daquela geração: o fim dos cafés parnasianos para o início das rodas de uísque. (Daí entrariam Vinicius e a casa de Aníbal Machado). Apesar disso, Dante Milano não se ateve aos acontecimentos, "c'est la mer qui m’intéresse", e escrevendo apenas o mesmo livro em toda vida, não mencionou nenhum deles. Essa poesia, em suas leis interiores, parece perfeita, límpida, meditada; não sendo à toa as influências dos mestres renascentistas, e nisso inclui-se as formas de Miguelângelo (pois também foi escultor). "Em literatura tudo que traz escrito na frente: beleza - é beleza falsa", foi o que disse Leopardi e me parece a maior lição que dele tirou Dante Milano. Mas sem dúvida, em seus poemas, a noite também cai, e até mesmo o escuro, o que é sem nome, o soluço dos metafísicos. Nota-se bem essa noite ao lado, nos olhos pretos tapados por Portinari. Se João Cabral escrevia ao palo seco dos sevilhanos, o verso deste carioca é seco não de alguma lira, mas seco do italiano áspero e vulgar dos florentinos de dantes. Minha edição das suas obras completas eu achei num sebo, "bem baratinha", e frequentemente tenho revisto em muitos aqui pelo Rio. Andando pelo centro agora nas férias, passei pela Almirante Barroso e me veio pensar nessa toada de amigos; hoje essa avenida é irreconhecível se compararmos ao que foi no tempo do Reis, quando ainda existia o morro de Santo Antônio, retirado na década de 50. O único prédio que subsiste é o antigo liceu literário português, na esquina com Senador Dantas, que hoje ao Camões passa longe, embora seja ele quem tenha cantado "Que idade, tempo, o espanto / de ver quão ligeiro passe..."; sobre esses amigos, além de Bandeira, Sérgio Buarque, e outros, havia o nosso João (Santo Sujo, Ovalle) e sobre esse falaria Dante Milano: "Quem não acredita em inspiração, não conheceu Jaime Ovalle". Foi aí que se entregou, trabalhador perfeccionista, a fé do nosso poeta também recaía sobre a inspiração, tão mal falada nos dias de hoje, e sobre essa arte da vida, Dante Milano versou: "Correi, correi, ó versos sem palavras...".

Aniversário de Flamboyant

2010-07-22T10:43:00.000-07:00

Agora, dia 22 de julho de 2010, quem faz aniversário é o João, Teófilo, Flamboyant. Continuando os motivos do mar, uma homenagem castellana ao amigo, neto de mergulhador e de Pernambuco, cria da cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro.

LA BALADA DEL AGUA DEL MAR

El mar
sonríe a lo lejos.
Dientes de espuma,
labios de cielo.

–¿Qué vendes, oh joven turbia
con los senos al aire?

–Vendo, señor, el agua
de los mares.

–¿Qué llevas, oh negro joven,
mezclado con tu sangre?

–Llevo, señor, el agua
de los mares.

–Esas lágrimas salobres
¿de dónde vienen, madre?

–Lloro, señor, el agua
de los mares.

–Corazón, y esta amargura
seria, ¿de dónde nace?

–¡Amarga mucho el agua
de los mares!

El mar
sonríe a lo lejos.
Dientes de espuma,
labios de cielo.

Federico García Lorca, 1919

Introdução à maior aventura de todos os tempos

2010-07-13T14:17:00.001-07:00

▒▒▒No fundo, não importa se estamos à procura ou não – a aventura sempre bate à porta. Seja o som cada vez menos distante das bombas do inimigo que avança ou o folhear de um álbum de família antigo que nos traz a dimensão do personagem épico que, insuspeitadamente, todos somos. Seja a história bêbada de um velho que ao balcão revela o caminho para uma terra fantástica ou a visita do amigo que propõe um passeio náutico no feriado. Seja uma carta de amor que entrega aos nossos cuidados todo o poder e a fragilidade do confidente desarmado a que bem queremos ou o desafio do homem atrás do espelho. Seja um sonho, um passarinho, um livro. Um bruxuleio reluzente no escuro. Um baú. Uma idéia. A aventura sempre chega ao nosso espírito e nos convida, nesse idioma próprio ao coração, à mais incrível viagem de nossas vidas.

▒▒▒Se recusarmos o convite imprevisto – a opção menos exigente de todas – seremos fantasmas para sempre. Mas se aceitarmos, ah, se aceitarmos, teremos a chance de conquistar o sentimento que só a algumas aves e seres marinhos é dado e aos cavalos selvagens e aos animais que migram e, não tendo uma terra sua, têm por lar o próprio mundo.
▒▒▒Essa inigualável sensação de desimpedimento, de partir sem olhar para trás, de mergulhar de cabeça na água fria, é a coragem e o desprendimento sem os quais nossa liberdade não passa da vencida liberdade de cultuar intenções. E isso nunca bastou para saciar o que há de melhor em nós.
▒▒▒Precisamos de história, de histórias e da História. Se acaso existe uma alma que congregue todos os homens e mulheres de todos os tempos, a alma da humanidade, ela só pode ser a História. Mas, ao mesmo tempo, as histórias, veias e artérias da grande humana, são também o alimento de que cada um de nós se nutre e a argamassa com que construímos nossos destinos pessoais. Sem história, nem mesmo o caráter pode, de fato, existir.
▒▒▒E, finalmente, a história é a única chance do amor (o critério de justiça da felicidade). Dela nasce, nela floresce e com ela se confunde. E aí reside um dos custos inexoráveis das grandes jornadas: quando o amor revelado não encontra caminho adiante, deixa na memória a sua história e não há como separá-la de todas as lembranças vividas porque nós e todo nosso aprendizado também somos feitos dessa mesma e inevitável história. Assim, carregamos o amor que tivemos, de um jeito ou de outro, pela vida inteira e, até o fim dos nossos dias, de alguma forma, sentimos saudades. No plural. Saudades.
▒▒▒Toda história que valha a pena viver é também uma história de amor e toda história de amor é a história maravilhosa de uma viagem e, por isso e por não sermos deuses, nos deixa saudades históricas.
▒▒▒Essa é a história que me coube contar. A história de uma jornada imprevista. A história da descoberta da vida. A história de um grande amor. Uma aventura que bateu à minha porta e que, quando abri, irresistivelmente, me levou com ela.

Vinicius de Moraes

2010-07-09T19:45:00.000-07:00

Hoje, trinta anos depois, Vinicius foi lembrado por jornais, pequenos eventos, chorinhos quem sabe. Morreu há trinta anos, com saudades da vida, e foi o nosso poeta carioca. Foi um poeta "em paz com a sua cidade" como disse Otto Lara, por isso era preciso o violão. Ontem, passando na orla, vi de longe o seu antigo mar. Fazia um vento frio, chovia. Depois, pensei que se ensinou algo, não foi o amor, porque ele apenas, humildemente, fez o que podia: cantou-o. E amor, não se ensina. Vinicius ensinou aquele mar. Ele que começou a vida ali, numa casa na Ilha do Governador, e que sobre o Atlântico escreveu Soneto de Fidelidade, hoje é um guarda-sol, em que deitamos à sombra, ou uma ave (esgarçada), ou um barco.
É que mal sabemos, mas quando na areia, pasmos, naufragamos: – Vinicius! (alguém diria) está ali, bem perto de nós, e o balanço das ondas, que começou antes e antes.
Um sujeito qualquer poderia repetir: – Mas e o amor? Bem, o amor é tudo, mas ao que completou Tom Jobim "O resto é mar..."

Uma carta

2010-06-20T16:25:00.000-07:00

Escreve Baudelaire a Ancelle, em carta: "Você seria muito criança para esquecer que a frança tem horror à poesia, à verdadeira poesia?" E pouco adiante: "Exceto Chateaubriand, Balzac, Stendhal, Mérimée, de Vigny, Flaubert, Banville, Gautier, Leconte de Lisle, toda gentalha moderna me causa horror. Vossos liberais, horror. O vício, horror. O estilo atual, horror. O progresso, horror. Não me fale mais dos dizedores de nadas."

2010-06-20T15:53:00.000-07:00

Está certo que Curitiba seria a "base social do fascismo" segundo o João Pedro; com aquela vida urbana meio artificial, o largo da Ordem, skin heads. Mas gostei enfim, as ruas na madrugada diziam algo de uma roleta ou de um subúrbio violento da Polônia. E uma alegria fiel, era o que tínhamos, sem dinheiro, desejando o inverno e tudo o que havia por debaixo de suas vestes compridas, padecemos de acertar muito a roleta e depois sair de mãos abanando. Na viagem de volta cantamos o aniversário do João no ônibus mesmo. Chegando ao Rio, estava tudo certo, iríamos à praia novamente. (diário, julho de 2007 - foto: noite de Curitiba)

2010-06-18T20:22:00.000-07:00

José Saramago, 16-11-1922 / 18-06-2010

Casimiro

2010-05-20T10:17:00.001-07:00

vendia açucena
e de seus verdes olhos enterrados
uma açucena nasceu

2010-05-20T09:57:00.000-07:00

Boudin

2010-05-08T13:32:00.000-07:00

a tarde se esvai
com ela o céu adensa em movimento suave
tudo no ar parece seguir num tempo que não o nosso
as aves - como nós
seres a vagar no sem fim do espaço
leves
(- oh deus, tão leves)
levando para a terra, com mãos de fogo,
a substância sólida de nossos ninhos...
aquecer o amor. - é possível sentir
as aves movendo suas longas asas
num tempo espesso.

a tarde a condensar o céu
e o meu tempo já não é tempo
é vôo

Aforismos

2010-04-30T18:39:00.000-07:00

– A boa conversa está mais próxima da arte que as literaturas de segunda ordem.

– João Cabral fazia versos de ferro, seus seguidores fazem de ferrugem.

– Quando ela vier (a morte), nunca terá vindo.

– Perigo é quando sobe a arquitetura à cabeça dos poetas; constroem casas perfeitas, mas onde nenhum homem viverá.

– Minas é o mais metafísico de nossos estados.

– Então é esta a natureza do poeta, desejar o mundo?

– Não há nada de novo a dizer, tudo já foi dito
(há três séculos, pela música de Mozart).

Especial de amigos, sobre uísque:

– A civilização começou com a destilação. (William Faulkner)

– O tempo andou mexendo com a gente, sim. ( J. M Poranga, sobre os 18 anos de uma garrafa)

– Cumpre seu papel pra humanidade. (Teófilo de Flamboyant)

– A poesia é algo tão concentrado quanto uísque, com um alto teor alcoólico. Pode-se escrever um romance de 400 páginas. Um livro de poesia de 400 páginas é inviável. (João Cabral de Melo Neto)

– O importante não é você gostar do uísque, mas o uísque gostar de você. (Jaime Ovalle)

– O uísque e a liberdade andam juntos. (Robert Burns)

Soneto dos amantes desvairados.

2010-04-16T17:45:00.000-07:00

Nós somos amantes porque amamos.
O termos ou não nosso amor ao lado
não torna improváveis os nossos planos:
- Amamos por nós e por nosso amado!

E nossa amação, sem igual no mundo,
é tal, que em estado febril constante,
buscamos no amor os porquês profundos
e ao fim de um amor, mais amor que antes.

Só vemos no amor, para o amor, a cura,
mas nunca vulgares, nem vãos, nem vis.
Nós damos a vida ao amar assim!

E, assim, nós "morremos", igual se diz,
por todas as forças que o amor conjura,
em cada romance que chega ao fim.

Manuel Bandeira (Portinari)

2010-04-07T08:00:00.000-07:00

J. M Poranga e José Agapanto, num dia de cerimônia

Sobre teus pés de Portinari

2010-03-18T20:05:00.000-07:00

Eu gosto dos teus pés,
que levam teu sorriso às pessoas.
Lembram o trabalho daqueles rizicultores de Yunnan, na China,
que metem, na lama, as mudinhas do que será
sangue nos ossos e nuvem nos céus das bocas.

Eu gosto dos teus pés:
mantêm distância apropriada
entre o futuro do mundo
(que incubas num ninho logo acima do teu nariz)
e o passo concreto que dás.
O sonho ganha tempo para percorrer teu corpo
até alcançar a forma necessária
de um próximo passo.

Acho bonitos os teus pés.
São fortes e bem-humorados.
Queriam ser pés de soldado e palhaço.
Depois, viram que não era bem isso.
E, então, descobriram que poderiam
(se fosse preciso, até a velhice)
ser pés de criança descalça.

carnaval para j. p

2010-03-17T15:20:00.001-07:00

Orava a nuvem a consolação
no mar, martirizando no poeta
uma canção. Raiava quarta-feira
já, lembrou Recife, a serra e um verso
de Drummond. Pela noite quis de amor
matar e pela tarde quis de amor
perdão. Eram os barcos que partiam
aqui e lá, mãos de mulher, dores de sim
de não; fevereiro, sopra seus barcos
e solta, como a flauta o sol no ar;
solas de sapato, boi, baco, brilha
um balão, oh padre do paraná.
Nuvens do céu, sem deus, desçam ao chão,
o tempo é algo quente como um lar.

A emocionante formatura do amigo poeta Jimmy Charles Mendes, certo verão, na Faculdade de Letras da UFRJ.

2010-01-12T16:27:00.000-08:00

Então disse o sol:
“Bem, cá estamos, meu velho.
Tu e eu formamos uma dupla.
Voemos, poeta,
à altura das águias.
Cantemos
para espantar as trevas do mundo.
Eu derramo luz
e tu outro tanto fazes
esparzindo teus versos”.

(Maiakóvski)

Menor poema

2009-12-31T14:05:00.000-08:00

Pernambuco, o que digo que já não disseste
no ribombo da alfaia, em voz republicana?
Teu céu? Talhado à faca de incontáveis preces
por teus filhos de barro, pranto, honra e cana?

Tua noite? Seguida pelo Caçador
(uns dirão, pra matá-la, e outros, por amor)?
Tua manhã? Degredo de estrela e fanal?
O nó cego no peito ao se ouvir o "imortal"?

Inevitável, já, deixar que tu me invadas
como o sabor e o beijo e as novas palavras...
Desnecessário, já, dizer que tu venceste.

Não me cabe medir na arte as tuas plagas.
Impossível meter num verso as tuas águas
aquentadas, saladas: entes do ser Leste.

"Porque pulsa do amor a dura prova..."

2009-12-20T16:49:00.000-08:00

Para Elis

Porque pulsa do amor a dura prova
vai pungir no poema a pena firme.
pra seguir com o rio que renova
e de novo, entre as águas, o afirme!

Se livres somos nós e eu quero tudo
quanto pode um ser errante... mas
se escrevo um verso esparso e mudo
é só para entregar-te pleno. Mas

se rompe em chuva fria o desconcerto
de Camões e de toda humanidade,
sem saudades da vida venho certo

da letra desenhando eternidade
no céu rubro, do Verbo concertado.
Tê-la, então, no presente, do meu lado.

Marc Chagall

2009-12-08T19:03:00.000-08:00

Uma noite russa caiu sobre o violino,
de súbito
estavam íntimos cegos e noivos.
Apenas ele seguiu vermelho,
sem doer um verso,
amou.

Pendia da lua o violinista:
– pareceu-lhe mágico e mudo como um salto de bailarina.

2009-12-03T12:14:00.000-08:00

2009-10-24T15:16:00.000-07:00

Ovalle, irmãozinho; a noite fechou como um piano cansado. Da janela, estive olhando: a saleta de orquestra, allegro das luzes no bonde, o poste. Até o gato de rua sabe fazer esse caminho de ferro, que o bonde faz (esquece) e vai seguindo, seguindo. Você também não parou, irmãozinho - foi. Depois, o gole deixou num gordo a impressão de Haydn, ele só passava; “meninos” – a senhorinha – “este é aquele Minuetto, vale nota”. Para o músico da saleta, Haydn era um enigma sem mistério (para você foi mistério somente). Da janela, estive olhando: o amarelo do poste vira uma estrela de madrugada; foi você? sei que os poetas carpiram, o samba quebrado rolou e até a Marrecas foi ninho (para duas mocinhas). Viver é coisa grande.

Licores

2009-01-28T12:25:00.001-08:00

De vez em quando, a estante dos licores
afasta o bom rabino dos louvores
e arrisca a gola branca a novas cores.
Uns cálices depois, certos horrores

vernáculos das mentes de senhores
gentis demais às damas nos favores
escapam. São suspiros, são calores
fingidos, sob a rolha, de sabores

de frutas e ervas finas. Pois imunes
aos anos, apurando seus queimores,
as caldas melindrosas dançam tango

nas vulvas vidraçadas com os numes,
que ganham vida e tomam corpo quando
o bom rabino as vem amar. Licores.

Soneto para um novo amor

2009-01-23T19:51:00.000-08:00

Distante dos meus deuses naturais,
temendo ter traído minha pátria,
por blocos de antiquados carnavais
errei, mas quem assim já não errara?

Sentei-me à beira-mar e tive um frio
que foi como se eu não vestisse nada.
Na orla, à noite, mil luzes do Rio
dançavam com as ondas e eu chorava.

Mas quem já não morrera assim, amigos?
E quem já não jurara à lua clara:
- Jamais um novo amor será cantado!

Só sei que algum calor aos arrepios
pôs fim e um querubim da Guanabara
secou meus olhos. Eu jurava errado.

Amor em dialética

2009-01-21T11:07:00.001-08:00

Tudo quanto acresce faz crescer. Transforma,
no brindar dos corpos, e deforma e mata,
a conformidade duma antiga forma,
dando luz a novas, netas da passada.

Essas somas causam sempre um certo dó,
confundindo à força o que é de dentro e o fora:
dores de fornalha, de martelo e mó
que vão duvidar se é benfeitora a soma.

Mas se tudo quanto assoma fere e muda
o horizonte e a ilha de antes de somar,
a fusão das partes logo arvora uma
recriada praia, que esmerada e forte,

será tão plural quanto for singular.

um diálogo com a tradição

2008-11-10T07:06:00.000-08:00

Na foto, Jaime Ovalle, Otto Lara e Vinicius; alguns de nossos padrinhos. E muito tempo passou...

chambre vie

2008-09-28T22:47:00.000-07:00

"Damas, cavalheiros, senhoras, senhores, crianças, boa noite! Nós somos A Repartição da Flor..."

Poemática

2008-09-24T10:21:00.000-07:00

Apresentação da Repartição da Flor
Poemática - Dia 24/09, quarta - 18hrs
Galeria de Artes do ICHF
Campus do Gragoatá da UFF, bloco O, térreo
Praça Leoni Ramos, s/nº - Gragoatá - Niterói

Para Luciana

2008-09-22T13:24:00.000-07:00

à maneira de Neruda

Às margens do guamá
certa madeira encravada
originária
eram árvores derramadas de chuva
e à sombra
era você
se derramou em mim
esparramou nas costas
engoliu dedos, rompeu o cacto e a rocha
em mim
eram meus olhos
que se abriam ao céu maior de suas mãos
corriam miúdos
pela carne
para lembrar seu gesto
formatando sonho num luar
amarelado e negro
de esperança e ardor
eu esperei a angústia daqueles barcos
emudecidos da ilusão da morte
apalpando o rio como a um templo
vagarosos
e a sua espera arroteou
tudo o que em mim era aperto
fazendo pressa onde foi lago
penetrando meus dedos
na espuma aérea, envolta
enevoada de nossa margem
choramos do mesmo rio
a mesma água
abrimos do mesmo beijo
uma ferida e da sombra tão esparsa que nos cobria
partimos como pães a luz de um astro
para o tempo geral de nossos dias.

ao Uísque Teacher's

2008-09-08T17:10:00.000-07:00

Prezado Professor,
a Academia anda me trazendo uma boa margem de considerações sobre a literatura, tenho acordado às terças e quintas pontualmente às 6:15 da manhã e não bastasse tal exercício de comprometimento tenho aprendido declinar o latim, dissociar a lingüística gerativista da cognitiva e sobretudo tenho conhecido a ordem de efeitos da estrutura curricular. No entanto é com certo misto de desgosto e alívio que encaminho esta carta escrita à v.s.ª.
Permita-me apresentar o momento que de ti pude tomar notícia, foi em um mercado na serra. O dia estava bem acordado, usávamos, comos os antigos, lenços vermelhos no pescoço, e fui apresentado à vossa senhoria, com gelo. Num primeiro instante acreditei na ilusão adolescente do alumbramento sublime, sorte que depois constatei ser uma veracidade. As gramáticas descritivas e normativas não me ensinaram a ti, mas a serra sim, porque no frio de um hotel Avenida, frente à igreja de Santa Tereza em Teresópolis eu aprendi a verdade da pedagogia universal. Você foi carinhosamente levado pela estrada de Petrópolis, até uma casa no Centro histórico, bebido numa biblioteca, justo em meio à nossa apresentação, e só foi terminar na Casa do sol, casa macia do Sol, que nos disponibilizou shampoos e camas de casal. Assim você acabou: aparentemente; pois a impressão que nasce desta garrafa onírica é que o conhecimento e a erudição, após descerem ao fígado, tornam-se irrecuperavelmente eternos.
Amigo Professor, a conclusão final destas linhas em onda é um termo de agradecimento pelo horizonte ao avesso que me trouxeste frente ao gosto da Academia, trazendo a esta virada de julho pra'gosto um vívido sabor de carvalho embarrilzado.
Professor, com ternura e agradecimento, volte Sempre.

Ao primeiro mês de aniversário da garrafa, deixo esta carta, com saudade. (01 - IX - 008)

um dia no camping do seu ageu

2008-09-02T19:07:00.000-07:00

beber da boca da manhã
brisas frescas de amendoeira

pescar nos ombros da pinga
hibiscos da praia do sono

à tarde catar fogueira
à noite assar uma história:

"A rede do céu pega mais
que todas as redes ao mar..."

Moça do sapatinho de laço

2008-08-31T09:02:00.000-07:00

Não é pelo rosto, certo pássaro, racifero,
ocelote d'água. Pelo sorriso que insurge
como a estrela que insurge, não é.

Não é pela madeira desfiada,
cachoeira sobre os ombros,
que vela a espádua se a noite velar a fuga. Não é.

Tampouco seria pela cintura,
antitese de seio e quadril,
teu equador de ampulheta.

Menos ainda pelos seios, seios, seios, seios...
quadris, quadris, quadris, quadris,
que são o Tempo.

Nem pelas pernas sem roupa,
melhores amigas da praia,
pintadas à cor dos olhares.

(Giras o mundo quando te locomoves.
Despreocupada, confundindo
o dia, danças, da colheita.)

Não. Nada disso me encanta.
Nem por isso estou por ti.
Mas por teu sapatinho de laço.

É pelo cremoso sapatinho, querida,
de laço, que, teu, me encantas.
E eu te sigo. Praças. Largos. Bares. Baile.

É doce morrer no Mar

2008-08-17T12:27:00.000-07:00

para Dorival Caymmi, hoje,
no seu último dia

Ao longe no mar,
contando as ondas
que Rosa te fez cantar.
Me lembrou a Bahia,
esticada entre coqueiros
sobre redes e canoas.

Bahia das ondas de prata.

Um menino sentado
ergue os papagaios
e ouvindo canções
que Rosa te fez cantar:
"Coqueiro de Itapuã,
Adeus Belém do Pará".

▒▒▒Assim hoje morreu nas ondas
▒▒▒um assovio do mar.

16 - VIII - 008

Apresentação

2008-08-15T19:19:00.000-07:00

A Repartição da Flor é um grupo de jovens poetas nascido em agosto de 2007, que após percorrer bares de Santa Teresa, palcos do Rio de Janeiro, cadernos de literatura, hoje é uma casa aberta aos amigos. Com uma humilde biblioteca de livros e outra de garrafas, funciona para lembrar alguns que cantaram e se foram, alguns que apenas se foram e outros que estão chegando; nosso espetáculo é um diário franco, que encena a partir de obras brasileiras, poemas próprios e pequenos diálogos. Seus três poetas são José Agapanto, J.M Poranga e Teófilo de Flamboyant, e seu músico de mão cheia é Eric Dalles, ainda sem batismo.

"Do charco bege do ofício, condensa-se um cálido lírio. Dos bolorados arquivos, desborboleta um hibisco. Da cinza sequês da sala, vermelha, avulta-se a dália.”

obs: Nosso blog é aberto para todos, aqui postamos textos de autoria própria, e daqui mandamos um abraço cordial para cada um de nossos leitores. Muito obrigado.

A Repartição da Flor

2008-08-15T17:37:00.000-07:00

Onde houver uma noite e uma estrela sem pressa
a pintar nos milênios do mar sua cor...
Onde houver festa e riso e cerveja na mesa
e faltar o estopim para um beijo de amor...
Onde houver um jardim prenhe a ponto de parto
e o florista de fogo provar seu valor...

Onde houver um olhar navegando a lembrança
por cirandas e rodas de um tempo sem dor...
Onde houver papelada e patrão e silêncio,
mas se ouvir pelas frestas canções sem pudor...
Onde houver tão-somente uma lágrima viva
remolhando a semente de um trabalhador...

Há de haver poesia! E José já dizia:
- Inicia no verso o Expediente da Flor!

O operário em construção

2008-05-16T18:00:00.000-07:00

"E o Diabo, levando-o a um alto monte, mostrou-lhe num momento de tempo todos os reinos do mundo.
E disse-lhe o Diabo:
- Dar-te-ei todo este poder e a sua glória, porque a mim me foi entregue e dou-o a quem quero;
portanto, se tu me adorares, tudo será teu.
E Jesus, respondendo, disse-lhe:
- Vai-te, Satanás; porque está escrito: adorarás o Senhor teu Deus e só a Ele servirás."
(Lucas, capítulo 4, versículos 5-8)

Era ele que erguia casas
Onde antes só havia chão.
Como um pássaro sem asas
Ele subia com as casas
Que lhe brotavam da mão.
Mas tudo desconhecia
De sua grande missão:
Não sabia, por exemplo
Que a casa de um homem é um templo
Um templo sem religião
Como tampouco sabia
Que a casa que ele fazia
Sendo a sua liberdade
Era a sua escravidão.

De fato, como podia
Um operário em construção
Compreender por que um tijolo
Valia mais do que um pão?
Tijolos ele empilhava
Com pá, cimento e esquadria
Quanto ao pão, ele o comia...
Mas fosse comer o tijolo!
E assim o operário ia
Com suor e com cimento
Erguendo uma casa aqui
Adiante um apartamento
Além uma igreja, à frente
Um quartel e uma prisão:
Prisão de que sofreria
Não fosse, eventualmente
Um operário em construção.

Mas ele desconhecia
Esse fato extraordinário:
Que o operário faz a coisa
E a coisa faz o operário.
De forma que, certo dia
À mesa, ao cortar o pão
O operário foi tomado
De uma súbita emoção
Ao constatar assombrado
Que tudo naquela mesa
- Garrafa, prato, facão
Era ele quem os fazia
Ele, um humilde operário,
Um operário em construção.
Olhou em torno: gamela
Banco, enxerga, caldeirão
Vidro, parede, janela
Casa, cidade, nação!
Tudo, tudo o que existia
Era ele quem os fazia
Ele, um humilde operário
Um operário que sabia
Exercer a profissão.

Ah, homens de pensamento
Não sabereis nunca o quanto
Aquele humilde operário
Soube naquele momento!
Naquela casa vazia
Que ele mesmo levantara
Um mundo novo nascia
De que sequer suspeitava.
O operário emocionado
Olhou sua própria mão
Sua rude mão de operário
De operário em construção
E olhando bem para ela
Teve um segundo a impressão
De que não havia no mundo
Coisa que fosse mais bela.

Foi dentro da compreensão
Desse instante solitário
Que, tal sua construção
Cresceu também o operário.
Cresceu em alto e profundo
Em largo e no coração
E como tudo que cresce
Ele não cresceu em vão
Pois além do que sabia
- Exercer a profissão -
O operário adquiriu
Uma nova dimensão:
A dimensão da poesia.

E um fato novo se viu
Que a todos admirava:
O que o operário dizia
Outro operário escutava.

E foi assim que o operário
Do edifício em construção
Que sempre dizia sim
Começou a dizer não.

E aprendeu a notar coisas
A que não dava atenção:
Notou que a sua marmita
Era o prato do patrão
Que a sua cerveja preta
Era o uísque do patrão
Que o seu macacão de zuarte
Era o terno do patrão
Que o casebre onde morava
Era a mansão do patrão
Que seus dois pés andarilhos
Eram as rodas do patrão
Que a dureza do seu dia
Era a noite do patrão
Que a sua imensa fadiga
Era amiga do patrão.

E o operário disse: Não!
E o operário fez-se forte
Na sua resolução.

Como era de se esperar
As bocas da delação
Começaram a dizer coisas
Aos ouvidos do patrão.
Mas o patrão não queria
Nenhuma preocupação
-"Convençam-no" do contrário -
Disse ele sobre o operário
E ao dizer isso sorria.

Dia seguinte, o operário
Ao sair da construção
Viu-se súbito cercado
Dos homens da delação
E sofreu, por destinado
Sua primeira agressão.
Teve seu rosto cuspido
Teve seu braço quebrado
Mas quando foi perguntado
O operário disse: Não!

Em vão sofrera o operário
Sua primeira agressão
Muitas outras se seguiram
muitas outras seguirão.
Porém, por imprescindível
Ao edifício em construção
Seu trabalho prosseguia
E todo o seu sofrimento
Misturava-se ao cimento
Da construção que crescia.

Sentindo que a violência
Não dobraria o operário
Um dia tentou o patrão
Dobrá-lo de modo vário.
De sorte que o foi levando
Ao alto da construção
E num momento de tempo
Mostrou-lhe toda a região
E apontando-a ao operário
Fez-lhe esta declaração:
- Dar-te-ei todo esse poder
E a sua satisfação
Porque a mim me foi entregue
E dou-o a quem bem quiser.
Dou-te tempo de lazer
Dou-te tempo de mulher.
Portanto, tudo o que vês
Será teu se me adorares
E, ainda mais, se abandonares
O que te faz dizer não.

Disse e fitou o operário
Que olhava e que refletia
Mas o que via o operário
O patrão nunca veria.
E o operário via as casas
E dentro das estruturas
Via coisas, objetos
Produtos, manufaturas.
Via tudo o que fazia
O lucro do seu patrão
E em cada coisa que via
Misteriosamente havia
A marca da sua mão.
E o operário disse: Não!

- Loucura! - gritou o patrão
Não vês o que te dou eu?
- Mentira! -disse o operário
Não podes dar-me o que é meu.

E um grande silêncio fez-se
Dentro do seu coração
Um silêncio de martírios
Um silêncio de prisão.
Um silêncio povoado
De pedidos de perdão
Um silêncio apavorado
Com o medo em solidão.

Um silêncio de torturas
E gritos de maldição
Um silêncio de fraturas
A se arrastarem pelo chão.
E o operário ouviu a voz
De todos os seus irmãos
Os seus irmãos que morreram
Por outros que viverão.
Uma esperança sincera
Cresceu no seu coração
E dentro da tarde mansa
Agigantou-se a razão
De um homem pobre e esquecido
Razão porém que fizera
Em operário construído
O operário em construção.

(Vinicius de Moraes)

desfecho

2008-04-22T08:05:00.001-07:00