Se crê puro (antítese do verso) que da alma se lhe saia calmamente verdade última da arte, perverso é o silêncio que te ronda e prende. Verso: partícula (ou praia mágica) do futuro. Que não sabemos sentir. Futuro: esse presente ensimesmado. Que se come e galga no verso em si. Foi do verso que avistaram a América. Não crê, canoeiro ou Hamlet primeiro ou último do tempo? Agiremos nós? Não.(É tempo!) O verso está em Greve. Se recusa a límpido mensageiro. E vai, nos mata, sem domingo, a sós.
Nenhum comentário:
Postar um comentário